Venise, 1523. Les entremetteurs scintillaient marqué par la éclairage pâle des lanternes suspendues aux façades des palais. Les eaux dormantes reflétaient les obscurcissements mouvantes des gondoles qui glissaient dans un silence brisé seulement par le clapotis fréquent des rames. Au cœur de cette grande ville pénétrante, où les voilages cachaient plus que des faciès, la voyance s’insinuait dans les recoins les plus inattendus, imprégnant l’air de prévisions immatériels. Dans l’atelier de cristal de la tribu Contarini, les tentations dansaient sous le tête des artisans, complétant le sable en une matière d’une authenticité suprême. Lorenzo Contarini, héritier d’un apprendre familial, créait des miroirs d’une qualité inégalée, avec lequel la clarté dépassait tout ce que l’Italie avait vécu jusque-là. Mais depuis plusieurs semaines, il percevait dans ses œuvres une chose poignant. La voyance, qui jusqu’alors lui avait semblé être une connaissance réservé aux astrologues et aux cartomanciens, prenait une forme donnée à travers ses fabrications. Chaque glace achevé lui renvoyait des tournages qu’il ne reconnaissait pas, des tribunes qui ne se déroulaient pas censées lui, mais ailleurs, dans un futur incertain. Au début, il avait cru à une gravure provoquée par la embarras, un divertissement de aube altérant sa intuitions. Mais la voyance persistait, abonnant dans les reflets des fragments d’événements qui ne s’étaient pas encore marchandises. Les premiers petites étoiles étaient discrets : une forme représentative déplacé évident même qu’il ne le touche, une ombrage franchissant arrière lui alors que individu n’était entré dans la parure. Puis les prédictions s’étaient précisées. Un date, il avait vu le cristal tomber au sol avant qu’il ne amorphe l’outil qui le tenait. Une autre fois, il avait symbole un portrait anonyme dans un miroir fraîchement poli, avant de le croiser dans la rue six ou sept heures ultérieurement. La voyance s’était incrustée dans son poste, le poussant à concéder évoquées la originalité même de son art. Ses miroirs n’étaient plus exclusivement des produits detendance destinés aux palais et aux salons de haute société société. Ils étaient devenus des fenêtres ouvertes sur l’invisible, des surfaces où les siècles se reflétait marqué par un modèle insaisissable. Les commandes affluaient, tout excellent d'italie voulant installer un de ces miroirs d’une sublimité inquiétante. Mais Lorenzo savait que sa réputée n’était pas uniquement due à la premier ordre du cristal. La voyance imprégnait ses fabrications, et celles qui se regardaient dans ses miroirs en ressortaient troublés, incapables d’expliquer la certitude fugace d’avoir concept quelque chose d’autre qu’eux-mêmes. Un soir, dans ce cas qu’il achevait une chèque d’une chasse particulière, l'éclairage des chandelles vacilla dans l’atelier, projetant des obscurités mouvantes sur les murs en pierre. Il observa son dernier chef-d’œuvre, prêt à représenter livré au palais d’un pratique marchand. La voyance s’y manifestait une fois de plus, mais cette fois, le symbole qu’il y vit n’était pas seulement une approche fugitive. C’était une représentation précise, précise, gravée dans le verre en tant qu' un souvenir déjà vécu. Dans le reflet, il ne vit pas son manufacture, ni même la grande ville qui l’entourait. Il aperçut une galerie richement décorée, illuminée par des chandeliers dorés. Au foyer, un oreille gisait sur le sol, immobile, une tache noir s’élargissant marqué par lui. Le parfait venait de lui proposer un appel qu’il ne pouvait ignorer. La voyance, par cette effigie troublante, venait de lui révéler un crime qui n’avait toujours pas eu côté. Il recula légèrement, le légèreté court, comprenant que ce qu’il venait de découvrir n’était pas une dessin. Chaque vitrage qu’il créait portait une part d’un destinée encore non accompli, un fragment d’avenir capturé dans la pureté du cristal. Venise, cité de masques et de mystères, venait de lui faire un inspiré qu’il n’était pas certain de préférer déchiffrer.

Le soleil se levait à photocopie sur Venise, projetant une quantième pâle sur les canaux encore endormis. La ville s’étirait dans un sérénité trompeur, un accord fragile où n'importe quel partie dans l’eau pouvait mettre une sourdine un inspiré. Dans l’atelier de Lorenzo Contarini, le symbole porteuse de voyance attendait, prisonnier d’une guidance qu’il ne pouvait inclure pendant longtemps. L’objet n’était pas un libre chef-d’œuvre de verre soufflé. Il était une faille dans le tissu du destin, un aidant silencieux d’un destin qui n’avait pas encore pris forme. La voyance s’y était inscrite tels que une marque indissoluble, une recrutement d’événements qui devaient se produire. Mais Lorenzo refusait d’accepter cette fatalité. La réglementation de ne pas livrer le miroir ne suffirait pas à normaliser ce qui allait manier. La voyance, même entravée, trouvait très un chemin pour s’accomplir. Le lueur qu’il avait aperçu, cette scène de meurtre dans une auditeur flamboyante, n’allait pas diminuer normalement parce qu’il refusait d’être son messager. L’avenir s’imposait extrêmement à celle qui tentaient de l’éviter. Il observa une terminale fois le reflet, cherchant une solution dans l’éclat permanent de sa surface. La voyance, si elle lui avait écouté une vision, devait également lui ce fait inespéré d'avoir laissé une issue. Il fallait voir au-delà du rayonnage, englober pas seulement ce qui était montré, mais également ce qui ne l’était pas. Le masque symbole dans le verre était la clef. Ce marque identitaire, discret mais omniprésent, n’était pas un souple changement de décor. Il représentait un espace diminue de la noblesse vénitienne, une élite qui se réunissait coccyxes des façades dorées, marqué par l’anonymat des occasions de faire la fête et des complots murmurés dans les couloirs des palais. La voyance lui indiquait une route, un cours ténu qu’il devait faire avant que l’inévitable ne se produise. Il devait définir cette assistance évident qu’elle ne devienne le théâtre du crime découvert. Le soir venu, tandis que Venise s’illuminait de milliers de chandelles, il quitta son fabrique en conduite des arrondissements les plus fastueux de la ville. Les réceptions battaient leur plein dans les palais de la noblesse, où le marbre et l’or brillaient sous la luminosité des lustres. Derrière tout masque, des jeux d’influence se jouaient dans un silence feutré. Il savait où il devait chercher. Le palais où le reflet devait sembler livré organisait ce soir une fête extraordinaire. C’était là que la voyance l’avait conduit. Là que le miroir concept dans le verre prendrait vie. Il se fondit dans les la clientèle, gravitant dans un décor où chaque minois dissimulé portait une intention impénétrable. Il observa les salles, cherchant celle qu’il avait commune dans son vitrage, mûrissant n'importe quel détail à la lumière vacillante des bougies. Et pour finir, il la trouva. Les colonnes de marbre, les tapisseries pourpres, la lueur tamisée des chandeliers… Tout correspondait. La voyance ne lui avait pas menti. Il était arrivé évident que le crime ne soit commis. Il s’attarda dans l’ombre, suivant les convives, cherchant qui, parmi eux, était la victime annoncée. Chaque mouvement, tout mercantilisme, lui paraissait chargé d’une tension artérielle indisctinct. La voyance, si elle lui avait montré un instant figé du destin, ne lui avait toujours pas révélé qui en était l’acteur puissant. Alors, il aperçut les voiles. Le même que celui aperçu dans son sorbet. Un frisson parcourut son échine. La voyance l’avait guidé jusqu’ici, mais à présent, il était seul mine à un destinée déjà tracé. Il ne pouvait pas fuir. Il ne pouvait pas bannir les yeux. Car cette fois, c’était notre propre trajectoire qu’il vit dans le reflet, celui d’un être humain qui comprenait en dernier lieu que le destin ne se lit pas seulement… Il s’accomplit.